Pájaros En La Cabeza

Hoy cayó en mis manos una revista de skate. Los trucos bien, todos los riders haciendo unos trucos guapisimos, pero me llamó la atención un detalle: Una tienda de norecuerdobiendonde habia llevado a cabo un experimento.

Este consistia en, que, segun la teoría de que cada objeto que nos rodea, y, segun el uso que le demos, dejamos en este una huella indeleble. Imborrable. Por eso, le habian dado a 5 skates unas tablas pintadas de blanco, que despues de patinar unos cuantos dias con ellas, y hacer sus historias, tenian que devolver.

Y según el uso que le hubiese dado cada uno, alli quedarían distintas marcas, rozones, golpes, en distintos sitios. Y las tablas al final serían expuestas.

En el fondo no importa tanto que sean unas tablas, ni lo destrozadas que han quedado. sino que parte de nosotros queda en lo que nos rodea. En los objetos que usamos. Los sitios por donde pasamos. Las personas que nos rodean, y lo que les hacemos sentir a ellas. Lo que nos hacen sentir a nosotros. Si viviesemos en una burbuja, o siempre con los ojos cerrados, y sin hablar, no seriamos nosotros. ¿O no?

¿Que pensais vosotros/as?

PD: ¿He hecho un post en prosa? Me estoy volviendo viejo y reflexivo

Te miro. Te miro (detenidamente)

Eres pompa de jabón. Si te toco, te irás. Allá donde van las pompas de jabón y las promesas sin luna.

Te susurro. Con palabras verde lima.

Eres nota tónica. Si hablo mientras suenas, desharé el acorde.

Te respiro. Te respiro toda.

Hacia mí.

Parte de mí.

Sí. Sol.

Mí.

Ella le dice que parece que a él, antes,  le gustaba más. El se queda mirandola fijamente. Tranquilo. Aparentemente tranquilo. Coge la copa de vino, y se la lleva a los labios. Sigue mirandola fijamente, sin notar casi ese nudo que empieza a hacerse en su estomago. Deja la copa, y coge su mano. Tranquilo. Aparentemente tranquilo. Entonces le dice que por que piensa eso. Trata de buscar la respuesta acertada, entre las miles que ese momento se cruzan por detras de sus ojos. Ella le dice que no sabe, que es una sensación. Él vuelve a coger la copa de vino. Y bebe. Él la dice que no. Que nunca ha estado tan colado por ella. El sabe que “te quiero” ha estado paseandose por sus labios. Pero tambien que esa es la ultima puerta. Que si la cruza, no habra marcha atrás. Que quitaría la red de debajo de la cuerda floja. Él, entonces, le acaricia dulcemente la mejilla, y sonríe. Y la besa.

Tranquilo. Aparentemente tranquilo.

Siempre me ha gustado el camino que lleva de tu cuello a tu ombligo. Recorrerlo sin prisas. Poco a poco. Aprendiendomelo de memoria. Como si pasase por primera vez. Una vez alli, parar y mirar. Como en la cima de una montaña. Sonreir, y pensar cual será el proximo sitio de ti al que vaya.

Porque una vez allí, me entran las dudas. El pensar si voy a ser un buen chico, todo ternura, todo sonrisas. Acariciarte sin prisa. Besarte suavemente. Pasar tu cuerpo, como quien pasea por la orilla del mar….

O dejar salir al chico malo. El que quiere morder tus labios. Y que tus gemidos reboten en las paredes. Ese que se queda sin manos para tocarte. Que hace que resbales de sudor….

Lo bueno de todo, es, que desde la cima de la montaña, puedo mirarte a los ojos….

El sudor como olas azul cobalto empapa las paredes de la habitacion. Una habitacion de ladrillos morados de terciopelo. Y el camino que lleva hasta la lucidez va desde tus labios al centro del universo. Los rayos negros del sol queman la camisa colgada del techo, y los pingüinos de mi colcha han decidido emigrar.

Como me gustaria estar en un tejado verde, brindando con gaviotas borrachas de petroleo. Silbando a cada coche amarillo que pase por encima de mi. La carreteras de papel crêpe ya no son lo que eran. Mientras cada segundo explota como un susurro, y el mar aparece a dos colores en mi salón, me coso la sonrisa para una noche más.

Y el camino que lleva hasta la lucidez va desde tus labios al centro del universo.

- Ultimamente estas un poco raro. No se. ¿Te preocupa algo?

- No, tranquila. Todo esta bién.

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Pues no, no esta todo bién. Tengo miedo de no llegar a tiempo a mis metas. De no ser quien me propongo ser al principio de mis etapas. De no cumplir tus espectativas. Tengo miedo de mi, de no ser tan fuerte como parece. De desear tu abrazo cuando me despierto. Tu risa al meter la pata. Tu gemidos en mi cuarto de noche. Tu silencio cuando no puedo más. Miedo de no ser quien tu esperas. Miedo de no ser quien yo espero.

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- Seguro que no te pasa nada, ¿Verdad?

- Seguro. Si no, te lo diría…..

No hace falta que sean lunes de octubre para descubrir que necesitas un abrazo. O una mirada complice que te caliente los huesos. No hace falta que las mañanas sean grises y oscuras para necesitar que el soplido de una sonrisa barra la ceniza en los faldones de tu cama.

No hace falta leer a Emily Dickinson, ni a Edgar Allan Poe, para notar fantasmas alrededor. De esos que te susurran veneno al oido, y dejan tu vista fija en ninguna parte. No hacen falta noches de truenos, para que el aire se rasgue como la tela de un vestido de novia teñido de negro. Simplemente un suspiro de anhelo en la habitación mas soleada de la casa.

No hace falta que tu corazón llame a difunto, ni que veas luto ajado en el espejo al afeitarte. No hace falta pensar en que la flor que plantaste algun dia se marchitará sola. No hace falta regar desesperanza.

No hace falta pensar eso.

Solo hace falta redención.

Resurrección.